Monday, October 26, 2020

Grigor JOVANI: CIKLI ME LIRIKA "ME KA HARRUAR DASHURIA"

 

GJONI I HESHTUR

Më ka harruar Dashuria dhe si t’ia bëj
t’ia kujtoj?
Hedh sytë përreth. Një gjon mbi pemë nuk këndon.
Rri kot. Ngjan më tepër se unë i vetmuar.
Degëza mimozash shkund heshtja mbi tokë.
I them: “Natyra nuk hesht. Ti gjon,
sa kohë ke kështu, pa kënduar?”
Më ka harruar Dashuria, por mund të jetë
dhe për mirë...
Mendo të kthehej dhe të rilindëte sërish
ëndrrën time, që tani heq shpirt e lënduar...
Si do të mundja, o zot, të ngushëlloja një ditë,
atë gjon shurdhmemec,
që më sheh në sy i trishtuar?!

ILUZIONE
Më thoshe gënjeshtra,
se shkove mbrëmë në bregun matanë
duke ecur mbi ujë, për të peshkuar
me rrjeta.
Dhe unë t’i besoja të tëra... Më ngjanin
të gjitha të vërteta.
Në mëngjes, kur u zgjova,
pashë se nuk kishte det përtej dritares
dhe renda tek dera.
Një fushë e gjelbërt me grurë dallgëzonte,
tek këmbët e mia,
nga era.

GJEOMETRIA
Kur dua të të puth mënjanon kokën,
buzët formojnë trekëndëshin e Euklidit
me supin e zbuluar.
Mbyll këmbët kur dua të të prek
këndin e drejtë,
hipotezën dhe katetet mban shtrënguar.
Kur m’u deshën,
nëpër provimet e mia të dështuara,
asnjë funksion trigonometrik nuk m’u gjet.
E dashur,
unë sjam profesor gjeometrie,
qysh i vogël desha të bëhesha poet.

KETO TE FUNDIT
U zemëruam shumë herë ne të dy.
Herë-herë me inat të pa parë.
Erdhi një kohë, i harrova të gjitha.
Mendova: ëndërr do të kem parë!
Ato që nuk harroj janë zemërimet me veten,
pa fjalë, vullkane që zjejnë përbrenda.
Mbaj mend dhe arsyet. Oh, këto të fundit,
as t'i kujtoj nuk ma ka ënda.

E ZBATHURA SHEN MERI
I vë detyra të rënda Dashurisë.
Ashtu të teket. S’ndodh qiameti.
Qesh kumbueshëm. Ca kufinj
cakton mbi rërë. I shuan deti...
Perënditë s’ke qejf. Diellit i jepesh.
Ndaj përvëlon. Mjerrë kush të prek.
Ngre shtatë buforë. Djajtë të ftojnë.
Por ti, njerin prej tyre ndjek.
Je e veçantë. E zbathura Shën Mëri,
botën ndryshon. I shuan njollat.
Perënditë - dhe unë - të kanë zili,
se shkel mbi zjarr me këmbëhollat.

MIKESHAT E MIA
U kthyen ato
dhe zbuan vetminë time,
karriget në sallon u bënë tre...
Gëzon flakëza e hollë e një qiriri,
që dridhej mërzitshëm gjer dje.
Erdhën ato, mikeshat e munguara.
Zunë dy karrige.
Hije lanë mbi mur...
Ato! Njëra që iku. Dhe ajo,
që ndoshta s’do të vijë kurrë.

Wednesday, October 14, 2020

Prend BUZHALA: FSHEHTËSIA KRIJUESE


Frymëzimi është një dehje e kthjellët, thoshin indusët e moçëm. Në të vërtetë, procesi krijues, kaq i

ndërliqshëm e kaq shumështresor edhe për estetët më të zellshëm; do ta kenë vërejtur vetëm produktin artistik, të finalizuar: formën e re estetike. Pistat artistike të krijuesit zhvillohen herë paralelisht, herë së bashku; e njëjta lëndë e "materies artistike" ,merr forma të ndryshme. Ende estetët nuk e mbyllin Librin e Të Bukurës, ai mbetet gjithnjë i hapur, mu ashtu siç është e hapur dhe e pafund e bukura; herë merr udhë nga konteksti shoqëror, herë ky akti krijues kontekstualizohet nga realiteti empirik; për të arritur te koha jonë që i rikthehet spontanitetit në procesin krijues, ashtu vetvetishëm, si lojë krijuese. I zorshëm është ai provces krijues i etheve të frymëzimit gjatë procesit krijues: “Punimet duhet të konceptohen me zjarr në shpirt, por të zbatohen me ftohtësi klinike" (Joan Miró).
1.
Se cili është ky motivim, nxitës a shkas i padukshëm, cili është ky spiritus movens që nxit këtë potencial krijues të shkrimtarit, poetit, piktorit a muzikantit; estetët përpiqen t'i kodifikojnë disa ligje nga fusha e estetikës.
Spiritus movens! Është ai lëvizësi i brendshëm, shpirtëror, nxitësi i veprimtarisë, "shpirti" i një përpjekjeje (B. Klaiç, Fjalor i fjalëve të huaja); "në një bisedë, spiritus movens (spiritus agens) është ai që ideon, inicon dhe organizon (zakonisht në një projekt të madh). Sipas disa fjalorëve, spiritus movens është një udhëheqës shpirtëror. Rector Spiritus është mendimi kryesor, mendimi udhëheqës, forca e jetës, por edhe kujdestari, dhe spiritus sanctus është Shpirti i Shenjtë, një nga tre personat e Trinisë së Shenjtë. Spiritus në latinisht do të thotë shpirt, hak, frymë, frymë, erë." Fjalorët e fjalëve të huaja na thonë se movens është ajo që lëviz, ajo çfarë lëviz; termi vjen nga folja latine movere, dhe do të thotë të lëvizësh, të ndërrosh vend, të zhvendosësh, të transfigurosh, të transferosh; agens është një forcë lëvizëse, vjen nga folja latine agere, dhe do të thotë të punosh, të bësh.
2.
Kanti e filozofët tjerë duan të nënvizojnë prirjen e aftësinë e racionalitetit njerëzor që prodhon edhe spontanen. Kësisoj, procesi krijues përshkruhet si misterioz dhe me natyrë sekrete, me natyrë të ndërliqshme... e që na vjen nga kohët antike, kur fuqitë mbinatyrore sjellin frymëzimet artistike dhe frymëzimet e mendimeve. Frymëzimi iu takon të privilegjuarve, mu ashtu si e përshkruan Platoni: frymëzimi është një gjendje e ngjashme me çmendurinë. Te vepra e tij "Timeu" ai thotë: "Askush, kur është me veten e tij, nuk arrin të vërtetën dhe frymëzimin profetik; por kur ai e pranon fjalën e frymëzuar, atëherë ose mendja e tij është magjepsur në një ëndërr, ose ai është i shtyrë kah çmenduria prej dikujt tjetër, prej çrregullimit (rrëmujës, trazirës, rebelimit) ose fiksimit" (Platoni, Timeu).
Frymëzimi ishte dhuratë e një muze arti. Ose e një perëndie. Ende muzat e arteve kanë nderimin e estetëve dhe krijuesve. Romantizmi e kthen idenë e frymëzimit brenda qenies së vetë njeriut, ndryshe nga forcat mbinatyrore (antike). Por arti ende konsiderohej sekret, mister, magji krijuese.
Dhe estetë, teoricienët e artit, apo edhe vetë krijuesit, nuk prajnë së kërkuari ato hapësira fshehtësie të frymëzimit e të procesit krijues.
Por, ashtu sikundër thuhet, ky proces as që mund të shpjegohet. E po u shpjegua, atëherë ai vesk krijues shkatërrohet, më nuk përjetohet ai çasti i rrallë e origjinal, i papërsëritshëm. Po u shpjegua, atëherë talenti humb nga shkëlqimi i tij.
3.
Sekreti!
Sekreti të jesh krijues!
Ai që krijon, e di që nuk niset nga "baza materiale", për të siguruar pagë, para, as privilegje fitimprurëse. Prandaj veprimtaria krijuese është punë e vështirë, që do përkushtim, qëndresë për të përballuar vështirësitë. Puna me artin do veprim, krijim e më pak kundrim. Nuk do fjalë, as pritje: por veprim krijues. Ti punon në ëndrrat tua krijuese e jetësore, dhe kësisoj e mposht frikën. Ndodh që të të pushtojnë shumë zëra në kokë, ndodh që ti të jesh kritik i rreptë i vetvetes (mos po punoj keq, mos nuk ka përkryerje, mos do të mendojnë të tjerët keq për veprën time, etje tj), por edhe këtë vështirësi duhet ta kapërcesh: ata zëra kritikë e pështjellues, i mënjanon... Ti e ke në dorë kontrollin mbi veten, mbi mendimet tua. Pra, ti vepro.
"Cila do të ishte jeta nëse nuk do të kishim guxim të provonim ndonjë gjë?" do të pyeste artisti Vincent Van Gogh. Është njeriu që e ndryshon kohën, e jo e kundërta. Salvador Dali përsosmërinë e quante një mit të paarritshëm, dhe kjo joshje drejt saj, është e pafund. E njeriu e ka për obligim që ta japë më të mirën nga vetja e tij, në këtë proces krijues, mu ashtu si e bën këtë edhe në jetën e përditshme.
4.
Secila vepër e re arti (arti letrar, figurativ, muzikor etj), është një aventurë e re. Është një aventurë e re krijuese.
Është një përpjekje për të provuar diçka të re, Për të dhënë diçka të re. Për të krijuar përvojë të re artistike. Dhe ti kalon nëpër aq e aq labirinte rrugësh, shtigjesh, kërkimesh, përplot kthesa, përjetëze, lakadredhash e teposhtëze. Hove ngritjesh e rëniesh. Ti i fton në tryezën tënde prirjet, aftësitë, mendimet, krejt papritmas, pa parashikuar gjë, dhe ato të gjallërojnë.
Krijuesi i bën roje fshehtësisë së tij krijuese. Për krijuesit nuk ka shkencë, as dyshime, as hamendje. Vetëm kur krijuesi e braktis vatrën e tij të fshehtësisë krijuese, kur ai del jashtë, atëherë ai merret me punë të tjera, në daç me shkencë apo me politikë, me prodhimtari a me profesionin tjetër përkatës. “Arti evokon misterin pa të cilin bota nuk do të ekzistonte" (René Magritte).
Artistët kurrë nuk e shpjegojnë këtë proces krijues, sado që nëpërmes vargjeve e thonë dhe e shqiptoj në këtë mister, këtë magji dehëse, këtë natura naturata (Spinoza). E, po nisën për ta shpjeguar, atëherë rrjedhat e brendshme, metoda krijuese, sistemi artistik, spiritus movens-ët e tyre, pësojnë kaos. Përsëri do të na fusin në botën e misterit dhe mistifikimit. Thuhej (për biografitë e disa krijuesve gjatë procesit krijues): Schiller mëtonte se aroma e mollëve të kalbura e ndihmon atë me shkrim, Turgenev stimulon aktin krijues duke i mbajtur këmbët në ujë të ngrohtë, Balzak derdhte sasi të pabesueshme kafeje ose i mbante këmbët në ujë të ftohtë... dikush tjetër kur bën pushim, tjetri kur shëtit jashtë, në natyrë, aty ku nuk e ka lapsin a ngjyrën me vete etj etj.
5.
Gjatë shekullit XX u fol shumë për intuitën krijuese. Ky shekull krijon shkencën e procesit krijues, kreativitetit. Jo pak shkrimtarë tashmë duan ta shpjegojnë këtë proces. Vasily Kandinsky thotë: “Mendoj se ky proces shpirtëror i fekondimit, i përgjigjet plotësisht procesit fizik të lindjes njerëzore. Ndoshta kështu krijohen botët. Piktura është një përplasje e zhurmshme e botëve të ndryshme, të cilat ishin të vendosura për të krijuar një botë të re duke luftuar dhe përpjekur me njëra-tjetrën. Çdo vepër krijohet teknikisht ashtu si krijohet kozmosi - përmes katastrofave, të cilat vijnë nga gjëmimi kaotik i instrumenteve krijon përfundimisht një simfoni, të quajtur muzikë sferike. Krijimi i një vepre është krijimi i botës.”
Sot prandaj e quajmë botë artistike. Realitet artistik. "Arti i madh kërkon (krijon, zgjedh) atje ku mbaron natyra." (Marc Chagall).
Kështu ndodh edhe me shkencëtarët në procesin e mendimit krijues shkencor. Bie fjala, zhytja në një ëndërr i kimistit , Friedrich August von Kekul (pa në një ëndërr një gjarpër që kafshon bishtin e vet), kur bëri zbulimin e tij shkencor. Surrealistët ëndrrat dhe subkoshiencën (ndërdijen) i shndërruan në manifest krijues.
Arti është bersojma (credo-ja) e artistit. "Të jesh artist do të thotë të besosh në jetë" (Henry Moore).
Arti evokon.
Së këndejmi, poezia krijohet, fjala e krijuar në poezi nuk ka si e shpjegon vetveten.
Tashmë intuita krijuese vepron mbi idetë e shpërfaqura, si rrezatime të brendshme. Krijuesi ka Syrin e Brendshëm krijues, ashtu sikundër e ka edhe syrin e jashtëm për të kundruar e gjetur të padukshmen, të pavërejtshmen.

Saturday, October 10, 2020

Kujtim STOJKU: Cikli poetik " ËNDRRA VJESHTE"

 ËNDËRRA VJESHTE

Nëpër zabelin me lisa gjethet ishin ndryshk,
Degët plot me lende dukeshin se prisnin për t`i vjelë,
Një nga një pikonin në tokë se kishte me shumicë,
Kryevepër mistike që shungëllin me shkëlqim,
Imazh mahnitës që nga mendja s`fshihet lehtë.
Shkëlqen misri magjik në kapat radhë në arë,
Reflektojnë kallinjtë me ngjyrë floriri,
Prej kapave një nga një i zhveshin ngadalë,
Si nuse me këmisha të holla,
e me radhë këmishat me butësi ua hiqnin.
Ëndrrat e vjeshtës gjithmonë janë të mira,
Pavarësisht se moti është gri e shiu troket mbi qelq,
Kjo stinë është e bekuar,
s`dua të besoj se ëndrrat kanë kuptime të trishta,
Por kur gjethet bien nga degët s`di se pse trishtohesh për dreq.
Kungujt për çudi i shohim të qeshin kur gjethet u binin,
Si më të mençur që mbaheshin ishin rreshtuar të parët,
Korbat të trembura vallëzonin duke u grindur n`flladin e butë,
Më tutje dëgjohej një kuisje zagarësh.
Kudo kishte ngjyra dhe vetëm ngjyra që n`mendime të vinin,
Ëndrrat e vjeshtës janë n`hapsirë,
Si një grua që plaket është nisur për rrugë,
Imazhe që të qetë s`të linin,
Si gjethet që bien nga degët i sheh i zhytur thellë në gjumë.
Është e trishtueshme t`shikosh të fishkur shkëlqimin e saj rinor,
Por poshtë saj ajo zbulon ngjyra të tjera që më parë s`i kishte,
Ti dëgjon britmat e gëzuara t`fëmijëve që vrapojnë,
Ca hije fantazmash argëtohen e qeshin pak më tutje,
Ngjyra dhe vetëm ngjyra kudo këtë stinë e zbukurojnë.
Ëndërrat e vjeshtës janë në hapsirë,
Përreth tyre një kalaideskop gjethesh rrotullohet gjithmonë,
Të nesërmen një jetë e re do të jetë, e trondit thellë këtë vizion,
Hëna është si një mace e zezë dhe është krejt qesharake,
Ngjyra, dhe vetëm ngjyra kudo këtë stinë larmojnë,
Ëndërrat e vjeshtës janë n`hapësirë, kalojnë nën qepalla krejt tinëzake,
e ti pas tyre gënjehesh e do t`i shohësh gjithmonë...

BISEDOJ
Me mendimet e mia flas krejt i qetë dhe me butësi,
Ato që dua të shpreh i mendoj me kujdes,
Mendimet i mbaj në duar, i kaloj nëpër gishtrinjtë e mi,
Pastaj jua dërgoj buzëve që u japin frymë e marrin jetë.
Unë fjalët e mia i them i menduar,
Gjuha shpesh ngurron se mos ndonjë padashur del,
Ajri valëzohet nga tingujt që vijnë duke kënduar,
E medimi shprehet, formë të urtë merr.
Shpesh herë flas me veten time me zë të lartë,
Fjalët zbresin në tokë dhe duan të çelin,
Ndonjëherë janë të vogla, t`bardha si maragritarë,
Por ndonjëherë janë si gjëmba blu,
ose trëndafila që me aromë të dehin.
Unë i shikoj ato se si rriten e burrërohen,
Pa i paragjykuar me kokëfortësi i ndjekin sytë e mi,
Me krenari i shtrij drejt tyre duart,
Që t`i zgjedh e t`i rregulloj ato, që bashkë me mua janë rrit`.

VAGËLLIMTHI
I humbur në mes të fjalëve,
Shihja se flisnin vetëm sytë,
Por s`dëgjoja as dhe një fjalë,
Se ajo u kishte ngecur në grykë.
Duke ecur me hapa të mëdhenj,
Gjethet e lagura pamëshirë i shkelja me këmbë,
U ula që të kthej një gotë atje pak më tej,
Terri u zvarrit drejt lindjes, me diellin u përplas n`horizont,
Sytë e mjegulluar u hapën gjith zhurmë e panë dritën e vërtetë.
Pastaj rashë n`grackë midis së sotmes dhe t`nesërmes,
Bufi kur më shihte qeshte si i çmendur,
N`çerdhen e një peme një zog i zi këndonte i shkujdesur,
Shi vjeshte, vetëtimat ndrisnin pemët,
Hanin krimba, retë prej pambuku mbulonin motin e freskët…



SORRAKU
Natën e kaluar prej vetëtimave u bë si ditë,
Retë e shiut mbushën qiellin që filloi t`çurkonte,
shkreptinin flakë të verdha që çanin errësirën,
Dita gdhiu e zymtë, nga nata çdo gjë kujtonte.
Qelqet e kafeneve ishin veshur me avull,
Zhurmonin ekspresët e kafesë,
Aroma e saj të tundonte, të uronte mirëse ke ardhur,
Befas u habita kur një dhi pashë duke qesh.
Një tufë sorrash mundoheshin t`rrethonin qiellin,
Që ishte krejt gri nga retë e zeza të shiut,
Krokamat e tyre si herët e tjera s`dëgjoheshin,
Kishin tinguj të tjerë që s`i kupton njeriu.
Duke folur me njëra - tjetrën argumentonin habitshëm,
Maja e një peme n`trotuar për çudi mori flakë,
Ata si arrogante filluan t`mbyllin krahët e tyre,
Bisedonin gjithë dashuri duke vënë n`mes një sorrak.
Po këshilloheshin me njëra - tjetrën,
E herë pas here e gudulisnin sorrakun nën gushë,
Prisnin që diçka patjetër do të ndodhte,
Ai dëgjonte me vëmendje, e për çudi kthente kokën nga unë.
Para tij t`gjitha planet ishin t`shpalosura
Vetë krokaste në të rrallë e më shumë heshtëte.
Pastaj ata u derdhën tufë mbi degët e pemës,
T`gjithë këndonin në kor, sorraku si gjithnjë i udhëhiqte,
U këndonin kërmave ku do të hanin drekën.
Qielli u nxi përsëri, si një natë më parë filloi të gjëmoj,
E nga sytë e qiellit rridhnin lotë sa edhe yjet u prekën,
Dielli fshehu syrin e më s`deshte të shohë…


TINGUJT E INJORANCËS
Injoranca shfaqet e kapërdisur me tinguj të çjerrë,
Të shkrirë në një element të vetëm ato ushtrojnë dhunë,
Ajo e shpërfytyron tërsisht qenien, n`fytyrë e bën të zbehtë,
Pasi kurvëron gjithandej si bushtër, thotë më e ndershmja jam unë.
Kur përballet me diturinë atë e zënë spazmat,
Gjithë lakmi e sheh atë t`strukur brenda hijeshisë së saj,
Ndërsa ajo e karfosur asaj i sillet rrotull,
Mundohet ta zërë në grackë n`rrjetën që ka endur më parë.
Ne injorancën e ndjejmë çdo ditë,
Që vjen gjithë pompozitet e fshehur nga imazhet,
Ajo është e verbërt edhe kur ec në dritë,
Jeton gjithmonë n`shtazërinë e vet e përherë kënaqet…



ME GJUHËN E LULEVE
Ne në të shumtën e rasteve i shpenzojmë krejt kot fjalët,
Fjalë zemrimi, arrogante, mizore dhe miqësore i flakim n`ajër,
E unë u turra që t`i mblidhja një nga një nga sqepat e zogjëve,
E me ta shkruajta gjuhën e zemrave që rreh nëpër gjokse,
Pëllumbat gugatnin dhe u ulën para meje duke rrahur krahët.
Pastaj fjalët u bënë zogj që erdhën me librat e sollën pranverën,
Ata dashuruan retë, erën që frynte e tundëte pemët,
Thoshnin disa fjalë që i sillnin nga larg si lajmëtare t`vendeve të largëta,
Për ta nuk ka asnjë kufi, përveçëse yjet, diellin dhe hënën.
Me disa fjalë jemi familiarizuar sikurse me kanarinat,
Disa të tjera janë ekzotike që nuk i kemi dëgjuar më parë,
Si ato zogj që i qëndrojnë të ftohtit e s`migrojnë si dallëndyshet,
E ca të tjerë bëhen gati të marrin rrugën sapo dielli në ag të dalë.
Unë shpesh herë jam munduar të flas me gjuhën e luleve,
U mundova që t`kuptoja gjuhën që flisnin shushunjat,
Yjeve u buzëqesha në fshehtësi kur bënin thashetheme,
I shtrirë në krevatin tim bashkëbisedoja me mizat.
Dëgjoja pyetjet e bulkthit dhe të gjithave iu përgjigja,
Që i bashkohej të qarave e atyre që vdisnin,
Unë përsëri me gjuhën e luleve fola,
Ata m`përshëndetën duke lëshuar aromë,
E petalet një nga një në këtë vjeshtë u binin…

ZEMRA GËNJESHTARE
Si gjithmonë dëgjova zemrën t`më fliste n`gjoks,
Me një gjuhë që s`ishte si herët e tjera,
Kur e pyeta si je, si po e kalon?
S`ka më mirë m`u përgjigj ajo,
Flas e këndoj e mbyllur në një kafaz eshtrash.
Tashmë unë kam pikuar nën pemë si një mollë,
E kuptova nga gjuha se më gënjeu,
E prandaj unë vara kryet e heshta..